cuentos

Supongamos que lo que intento, siempre de manera fallida, es contar cuentos que se cuenten a sí mismos como les plazca. Al modo de Las mil y una noches o del Quijote (no dejemos que Foucault nos dicte el orden temporal discursivo en que se tejen y destejen las palabras y las cosas). Y digo fallido ahora con "o" porque a mí me refiero sin más, en breve bucle, aunque en general a cualquiera que se diga "yo" en un momento dado de duda radical, puesto que para hacerlo como se "debe" (al modo de la deuda heredada) sólo es necesario asumir de entrada la falta y de salida veremos.

Pero volvamos al ruedo, al rodeo de decir que venía a cuento de mi cuento del mero hecho de contar con lo que se halle más a mano al pasar la curva: números reales, irracionales y complejos; letras insignificantes, letras de letras o filosóficas o musicales (mis inventarios no son exahustivos don Borges), etc. O argumentos pasionales tanto como racionales a más no poder, hasta el impoder mismo. Todo ello para aplazar la condena ya olvidada hace tiempo, por necesidad, aunque cada tanto recordada entre contingencias y sobre todo y antes que nada y además: por imposibilidad constitutiva; sí, demasiado constitutiva.

Yo hablo, así, como puedo, como me sale hablar al ir hilando y atravesando los umbrales de sentido que se interpolan caprichosamente en el decir que no, que finalmente no, que es el mío: impropio -en cuanto distintos cordeles lo atraviesan. Es increíble además que haya tantos tonos resonando por aquí y por allá; no quiero distraer, por ello, de la cosa temerosa que aplaza y desplaza la palabra una vez más, entre tanto. Pero de eso se trata y de eso, a veces, también se cura. Uno va hilando porque 'no es' sino el espacio vacío -otra vez- que se juega entre el hilo que teje y el tejedor tejido; y quién sabe que más ¡Cómo concurren a un tiempo aquí los amigos citados con sus decires varios!, y qué bueno es no tener que creerse nada después de tanto pasado-presente, tan cercano, tan prójimo ¿no?